La sieste de Lucie

Lucie déteste la grisaille. Pour elle, la vie est bien trop courte pour s’habiller en beige. Ce jour-là, elle a sorti le grand jeu : son carré rouge vif, un haut jaune à pois noirs et d’immenses lunettes de soleil aux verres parfaitement opaques.

Seul problème : ses nouvelles chaussures lui font un mal de chien.

Pour échapper à la pluie et reposer ses pieds quelques minutes, elle entre dans un musée d’art contemporain. Tout au fond, elle découvre une salle silencieuse, entièrement couverte de spirales jaunes et noires. Au centre, un banc vide l’attend. Parfait.

Lucie s’assoit, soulagée. Derrière ses lunettes, personne ne peut voir ses yeux. Elle les ferme un instant… et s’endort presque aussitôt.

Immobile au milieu des motifs, elle ne tarde pas à attirer l’attention. Sa tenue se fond si bien dans le décor qu’un visiteur s’arrête, intrigué, puis la photographie. Bientôt, un petit groupe s’est formé autour d’elle pour admirer cette étrange « sculpture vivante ».

Quelques minutes plus tard, Lucie ouvre les yeux, s’étire tranquillement et se lève.

Persuadés que la performance vient de se terminer, les visiteurs applaudissent. Un homme s’approche, visiblement impressionné :

— Excusez-moi, madame… comment s’appelle cette performance ?

Lucie remet soigneusement sa frange rouge en place.

— Une sieste.

Puis elle s’en va.